El gil de la moto chopera con sus dientes blancos,
el comerciante que fuma y saluda a la encargada del edificio,
el indigente de mi barrio que piensa todo el resto de su vida en alcohol.
Yo no encuentro el horizonte.
¿Dónde me alisto a la revolución?
El gil de la moto chopera
y el de traje y corbata que mira su teléfono.
El drogadicto que me pregunta:
¿amigo, una ramapaquemá?
La peluquera que alguna vez fue hombre,
la 4x4 polarizada de un conductor sin rostro,
¿dónde me alisto a la revolución?
El gil de la moto chopera y campera de cuero,
el intendente que nunca está en la Municipalidad,
el asesor que manda otra moto a buscar un papel,
un papel escrito que no sabe de éste poema,
¿dónde me alisto a la revolución?
Buenos Aires está cada vez más yankee,
más flow
más skate
más tatoo
más dolar blue.
El gil de la moto chopera,
que viaja solo
pero yo sé que se garcha
a la más blonde de las rubias,
y yo no encuentro un horizonte.
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